Notas para un diario: "Apocalipsis vegano"

 

    Lo de los Días Internacionales se nos ha ido definitivamente de las manos. Hay ya un Día Internacional para todo, por muy hortera que sea el Día y los objetivos. En muchos sitios, aprovechan la efeméride que toca para hacerse publicidad o para organizar alguna tontería con la que esperan tener algún eco en los medios de comunicación. Pero también estas propuestas, a veces ingeniosas, fácilmente se convierten en supinas estupideces. 

    Como la que acabo de leer en un correo electrónico que me ha llegado anunciando que el 27 de febrero se celebra el Día Internacional del Cocido. Hasta ahí, fenomenal, pues si hay algo auténtico, típico, clásico, verdadero, genuino, tradicional, castizo es el cocido madrileño. Sin embargo, algunos restaurantes que van de modernos no se les ha ocurrido otra idea que incorporar a su Menú el Vegan Cocido Madrileño. Sí, no es una broma. En la publicidad sobre este plato de uno de estos locales dicen que se trata de “una comida que reúne en un mismo plato los nuevos alimentos favoritos para un cocido vegano perfecto”. Ya sé que estás pensando lo mismo que yo: que a estos sitios que ofrecen este innovador y posmoderno plato no voy a entrar en mi vida ni siquiera para tomar unas simples patatas bravas. 

    Para confirmar este irrevocable propósito, detallo el menú completo del Vegan Cocido Madrileño, con los tres vuelcos y el postre. Todo comienza con unos aperitivos para abrir boca: croquetas de cocido vegano y una selección de encurtidos de la tierra. Luego, el primer vuelco: sopamen vegano con fideos de trigo sarraceno. A continuación, el segundo vuelco, las verduras: nabo daikon (este no lo compraba mi madre), calabaza, zanahoria, patata y la col asiática pak choi (es para descojonarse), todo ello rehogado con aceite de ajo y pimentón. Y a la vez, el tercer vuelco: garbanzos lechosos, morcilla de calabaza, chorizo vegetal y buñuelos de la abuela. Por último, el postre: tarta de chocolate vegana y helado de vainilla. 

    Tendría que haberle sugerido a Paca, cuando compraba la comida que hacía en el bar La Escalera, en el Mercado del Puente de Vallecas, que sustituyese en sus rotundos cocidos la morcilla y el chorizo de toda la vida por la morcilla de calabaza y el chorizo vegetal. Y ya hay que tener morro para después de describir este elenco de comida vegana recurrir para quedar bien y sin rubor a la “abuela” de los buñuelos, cuando saben, porque lo saben, que si una abuela ve que están utilizando sus buñuelos para disfrazar un cocido vegano, va a salir corriendo. 

 

"La hija del Fénix", de Fernando Bonete

 

    Fernando Bonete es profesor de Escritura y Argumentación en la Universidad Antonio de Nebrija y es, también, un conocido divulgador de libros en sus redes sociales. Acaba de publicar su primera novela, La hija del Fénix, una narración histórica basada en la relación que mantuvo Marcela, hija ilegítima, con su padre Lope de Vega. A los 15 años, profesó como novicia en el convento de las Trinitarias de Madrid, muy próximo a la casa donde Lope vivió en Madrid sus últimos 25 años, casa que está en la calle Cervantes y que hoy es un Museo. 

    Sobre esta amena novela, he escrito esta reseña en Aceprensa. 

La hija del Fénix
Fernando Bonete
Espasa. Barcelona (2026)
384 págs. 22,90 €

El auge de la “Healing Fiction”, literatura con fines terapéuticos

 

En los últimos meses, no hay más que darse una vuelta por muchas librerías, proliferan las traducciones de novelas japonesas y de Corea del Sur que tienen un mismo aroma y hasta una parecida presentación, con un diseño en las portadas con colores muy vivos y con lugares cotidianos reconocibles. Se trata de un nuevo género literario, Healing Fiction(siempre viene bien una etiqueta en inglés), la llamada literatura terapéutica y sanadora. Las novelas que se están publicando son, por ahora, de autores japoneses y coreanos. Dentro de poco, si siguen vendiendo (y parece que va a ser que sí), vendrá lo peor: los sucedáneos hispánicos. 

 

Ver artículo en Aceprensa sobre la Healing Fiction.

Mis clásicos: "Un árbol crece en Brooklyn", de Betty Smith

 

Esta novela, que gozó de mucha popularidad en la década de los 40 y 50 en Estados Unidos, se publicó en 1943. Era la primera novela de una autora que hasta entonces se había dedicado al teatro. Un año después, el director de cine Elia Kazan comenzó su carrera con la adaptación de esta emocionante novela que cuenta la vida de la niña Francie en un barrio pobre de Brooklyn en las primeras décadas del siglo XX.

No estamos ante una novela empalagosa que cuenta, en plan cursi, cómo los pobres luchan para ser felices. Betty Smith se inspira en su propia vida para contar, con un tierno humanismo, las vidas de un grupo de personajes reales, sacados de la vida misma, que hacen todo lo posible por salir adelante en medio de unas circunstancias muy complicadas. 

A la familia de Francie no se le ahorran dificultades. Además, tienen que convivir con las lacras que germinan en barrios pobres y deprimentes. Pero Katie, la madre de Francie y el pilar de la familia, sabe que, con dignidad y apostando por la educación, se puede luchar contra la adversidad. 

Un árbol crece en Brooklyn

Betty Smith

Lumen. 505 págs.  

Notas para un diario: "La tragedia de la bombilla"

 

Soy un manazas. No tengo por qué ocultarlo. Y un negado para todo lo que tiene que ver con habilidades manuales (aquí incluyo también el mundo informático). En mis años de estudiante, la asignatura que peor se me daba fueron los trabajos manuales y la plástica. Tengo recuerdos patéticos de algunas de mis gloriosas actuaciones. Prefiero no poner ejemplos para no abusar del sentido del ridículo. Solo un comentario: mientras el resto de mis compañeros podían lucir orgullosos delante del profe, los alumnos, la familia y el resto de la humanidad sus logros con la plastilina o la marquetería, yo soportaba en silencio mis reiterados fracasos estéticos, ocultando todo lo que hacía para que no lo viese absolutamente nadie. 

Esta manifiesta inutilidad se extiende a todo lo que tiene que ver con el coche: para mí todos los problemas técnicos se reducen a los problemas con el estárter y ahora mismo estoy sumergido en una dolorosa crisis de identidad porque no soy capaz de cambiar uno de los parabrisas delanteros, que se ha estropeado. 

Pero, con diferencia, lo peor de lo peor son las reparaciones caseras. Mi última intervención en casa parecía más bien una perfomance, pero sin espectadores (o, mejor, un número de Mr. Bean). Fue en la cocina. Después de muchísimos años, se fundió la bombilla del techo. Bueno, no se fundió precisamente, sino que estalló y se hizo añicos. Con alegre, dinámica y positiva presteza, cogí la escalera e intenté sacar la bombilla, pensando que iba a ser una operación sencilla, aunque en mi interior ya comenzaban a aparecer las dudas de que todo sería mucho más complicado. Como así fue. No había manera de desenroscar la bombilla, pegada como estaba al casquillo de una manera imposible de quitar. Me bajé de la escalera y observé con detenimiento y escepticismo el desaguisado. Animado, lo volví a intentar. Nada. Otro intento. Nada. Ya empezaba a sudar, no por el esfuerzo físico sino por la sensación de inutilidad absoluta. Ya me veía llamando a Luis, el vecino, para que me viniese a echar una mano. Eso no podía ser. Estamos hablando de una bombilla, una puñetera bombilla. Mi orgullo estaba en juego. 

Cogí unos alicates (sí, sé lo que son unos alicates) y lo intenté con ellos. Fue peor el remedio que la enfermedad. Me estaba cargando todo: lo que quedaba de la bombilla y el casquillo de la lámpara. Volví a bajarme casi temblando de la escalera. Me vi solo ante el peligro, pensando dramáticamente en mi vida y en mi futuro y hasta en la muerte. En mis luces y sombras. La bombilla, parábola existencial, me estaba poniendo a prueba y me estaba también poniendo en mi sitio. Pero no tiré la toalla, cogí fuerzas y en un arrebato de astucia -aquí me salió un rictus de desmedido orgullo- conseguí sacar por fin todos los restos de la bombilla. Estuve a punto de aplaudirme hasta mí mismo. Luego, sin pedir consejo a nadie, fui capaz de comprar una bombilla igual y ponerla como si tal cosa, como si me hubiese dedicado toda la vida a esto. Me sentí pleno y satisfecho. La felicidad absoluta.

Mis clásicos: "La plaza del Diamante", de Mercè Rodoreda

 

            De la ingente bibliografía que existe sobre la Guerra Civil –estudios, monografías, novelas, relatos, etc.-, una de las obras literarias que más me gusta, y que suelo recomendar, es La plaza del Diamante, de la escritora catalana Merçé Rodoreda (1908-1983). Al acabar la Guerra, se exilió en Ginebra y regresó en 1979. En el exilio publicó esta obra, en 1962, y, entre otras, La calle de las Camelias (1966), también de sus más conocidas.

          Si algo brilla en La plaza del Diamante es el personaje de Colometa, una mujer del pueblo que asiste como testigo a los desastres que provocó la guerra (especialmente en su vida) y a la dura reconstrucción de la posguerra. Hay de todo en la novela: tensión, emoción, costumbrismo, testimonio... Pero sobresale la mirada sencilla, femenina, íntima, doméstica de una mujer que se siente desbordada por las circunstancias. 

La plaza del Diamante

Mercè Rodoreda

Edhasa. Barcelona (2023)

240 págs. 9,95 €.

"El verano que pasamos en Sevilla", de Jesús Martínez Medina

Segunda novela que publica Jesús Martínez Medina (Madrid, 1997), como la anterior, La escolanía y el misterio del solista (2023), también dirigida al público juvenil. Martínez Medina demuestra en estas dos novelas que posee una gran imaginación y que sabe construir aventuras que contienen una intriga misteriosa e intelectual, con curiosos enigmas que los protagonistas deben resolver.

Si la anterior novela transcurría en una escolanía, ahora la acción tiene lugar en Sevilla, a donde se ha trasladado la familia González Carballo para pasar unos especiales días de vacaciones, pues sus padres, Ale y Luis, quieren celebrar sus bodas de plata de casados. Mientras los cinco hijos del matrimonio vivirán con su abuela Triana en una localidad cercana a Sevilla, los padres se alojan en el mismo hotel de la noche de bodas de su matrimonio, un hotel con solera, antigua hospedería, que cuenta con un mobiliario que fue regalado nada más ni nada menos que por Alfonso X el Sabio, el hijo de Fernando III el Santo y rey que transformó la ciudad de Sevilla.

La relación de este rey con la ciudad marca la creciente intriga de esta novela, que se sirve en su comienzo de un inesperado accidente en la habitación de sus padres en el hotel por el que uno de los hijos, Álvaro, encuentra dentro de un bargueño muy antiguo dos peones que llevan tallados en su base estos símbolos: E4 y C5. Álvaro esconde los peones sin decir nada a sus padres y a partir de ese descubrimiento empiezan una serie de aventuras para desentrañar ese misterio en el que se ven envueltos todos los miembros de la familia (Álvaro, Borja, Gonzalo, Laura y Cristina), menos sus padres y su abuela.

Avanzan en sus investigaciones gracias a la pasión de Álvaro por el ajedrez y a la ayuda de uno de los nietos de los vecinos, también aficionado al ajedrez. En sus pesquisas se encontrarán con algunos problemas, aunque también aparecen en su auxilio inesperados ayudantes. 

El autor, con mucho ingenio, plantea una intriga en la que intervienen elementos históricos de la ciudad de Sevilla, las acciones del rey sabio y la intuición de los hermanos para avanzar en la resolución del misterio. A la vez, Martínez Medina introduce en el relato las divertidas relaciones entre los hermanos, algunos espinosos hechos relacionados con el pasado familiar y los primeros escarceos amorosos de algunos de ellos.

Martínez Medina consigue que la narración avance con unos diálogos vivos y dinámicos. Acierta en la construcción diferenciada de los personajes y en la descripción del nacimiento de misteriosos e intensos sentimientos en algunos de ellos. La intriga acaba enganchando a los lectores.

Hay cuestiones que, quizás, merecerían un trabajo literario más exigente, pues algunas de los sucesos no están bien desarrollados ni explicados; también se introducen demasiadas historias paralelas que pueden acabar distrayendo al lector. Hay determinadas casualidades que no benefician a la verosimilitud de la trama. Y ciertos temas y personajes -como don Casimiro, el hermano de Triana y el joven Pablo- que no encajan en esta aventura.

Con todo, El verano que pasamos en Sevilla resulta una lectura agradable, simpática, entretenida, que combina los ingredientes familiares con los propios de una novela de intriga.

El verano que pasamos en Sevilla

Jesús Martínez Medina

Almuzara. Córdoba (2024). 

192 págs. 20 €